Тишина заброшенных улиц,
Тревожит душу творца,
Есть ЖИВОЙ рядом,
Но серые тени не дают разглядеть лица.
Всё скрыто за сизым туманом,
Но мы продираемся вглубь,
Есть ЖИВОЙ рядом,
Он сдержан обманом –
Ему не дают вернуть
Веру в себя и  в искусство,
Веру в верных друзей,
Веру в своё безрассудство,
Что спасало не раз от людей
В чьих руках власть – это молот,
Молот карающий всех, кто против
Сказал только слово, разумное слово «Наверх»
Кто старался подняться из грязи,
Стать кем-то большим, чем тень,
Кто был против того безобразья,
Что творил властолюбец весь день.
Но есть те, кто пробрался сквозь серость,
Те, кто творит для себя.
Те,  кто творит для друг для друга,
Совершенствуясь день ото дня.
Творчество стало их жизнью,
Они ярче чувствуют мир,
Чувствуют тех, кто им ближе
Находят СВОЙ ориентир.
Творца заприметили сразу,
И сквозь серость бредя,
Ломая преграды обмана,
И чрез сомненья пройдя,
Обрели нового друга
И все вместе вернулись на путь,
Что ведёт их на новое дело –
Заблудшую душу вернуть….